El frio. El frio del sábado me recuerda que no estás, el frio me recuerda la ausencia de las personas que mas anhelos, de ti, de ella. Incluso veo en la lluvia tu cara, y mi meta es huir.
¿De qué? Aún no tengo la respuesta, supongo que de las derrotas, de mi fragilidad, de tu recuerdo siempre ahí, siempre señalandome con el dedo, al punto de rozarme.
Maldito invierno de Madrid. Malditos relojes que marcan el tiempo que no te veo.
Malditos recuerdos, y al diablo todas las putas canciones que me hacen acordar al pasado, a tiempos mejores, a que sean la causa de entrelazar mis manos con la soledad, y las esquinas mas ocuras de Madrid.
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